Pizcas

A menudo estoy enferma de muchas cosas. Nunca había sentido este malestar en la yugular. Agradezco la nueva sensación.

Creo que a veces los instantes son potencialmente peligrosos. Cuando algo se ve aumentado exponencialmente, es posible que asuste. En primera instancia sé que el siguiente mes no estaré aquí donde duermo cada noche, y si la cama es la misma, no estaré aquí de todas formas. Si de algo estoy segura es que enfrentaré lo necesario para salir de esto que puede ser denominado como "estrangulamiento espiritual".

Una vez vi una película donde pasaba el poema que pegaré al final en su primera entrega, así, como las amantes la primera noche. La película era justamente lo que necesitaba: "El lado oscuro del corazón", donde este poema de Oliverio Girando me invadió como enfermedad medieval. Hoy me doy cuenta de la necesidad de leerlo de nuevo y de convencerme que no estoy tan loca.

No sé; me importa un pito que las mujeres tengan los senos
como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de
papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que
amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el
primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso si! - y en
esto soy irreductible - no les perdono, bajo ningún pretexto, que no
sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan
seducirme!

Para mi fotógrafo

La inspiración es muy coqueta. Acepto que a veces las cosas fáciles me han inspirado otras tantas más comunes. Lo que hoy me aparta de esos lugares es la palabra que le es regalada sólo a seres que han establecido su vida en la libertad de elegir dónde vivirla.

Las canciones te hacen llegar a un estado de ánimo, cualquier expresión, pero tenía tiempo que ningún conjunto de palabras y de sintaxis tan perfectas me hacían despertar de nuestras largas conversaciones y emociones.

Los ojos son dos llamas delgadas y potentes, recuerdo cada anécdota y la felicidad de un niño de 4 años, ahí, tatuado en las pupilas. Cómo se puede una resistir a semejante banquete de pensamientos ricos, apetitosos, casi tan exquisitos que de alguna forma han sido guardados en fotografías. En la noche (que puede ser cualquier mañana), detectas las formas, las tan estudiadas líneas femeninas que rodean tu casa, que son como fantasmas, sucubus que penetran cada instante en cada rincón de tu cuarto.

Hoy fui a recoger cada ceniza de las cruces estampadas en la pared, en las cortinas blancas volantes, afuera del cristal de la ventana donde la ciudad era estática y no se suponía la sesión de aquella tarde. Fui a recoger, como los muertos en noviembre, el aroma de los altares elevados donde duermes.

Hay que vivir lo suficiente y rogar porque mi memoria no me traicione, hoy he llenado de plegarias mi almohada pidiendo volver a escucharte, a veces creo que tenemos un cuerpo paralelo que se alimenta de gotas que salen de tu boca, no he muerto de hambre gracias a ti.

¿Cómo una no se puede enamorar? Es imposible evitarlo, pero el enamoramiento es tan flexible que no me sobra, lo que tengo es un constructo de mis ilusiones y tú eres una enorme y tangible. Ya nos veremos para que me sigas platicando, me tome un rico té y escribas sobre mí con letras de plata y gelatina.

La rosa

Para ustedes

He consiguido que el acto de la autoflagelación sea considerado una mejora para el alma.
He conseguido que los desgarres sean la puerta para virus maravillosos que invadan hasta cada hueso.
Me he ganado el premio de la caja de Pandora.
Obtuve el derecho de amar porque así lo decidí.
Tengo la memoria para recordar a todos los que no me lo permitan y de llamarte a cualquier hora sólo para no dormir sola.

Amo casi cualquier cosa, y cualquier cosa es todo.
Regresé de un viaje a mi vida y encontré a todas mis fantasías bordadas sobre papel de algodón.
No tengo ni idea de lo que venga pero será bienvenido, abrazado, guardado, liberado, consumido y vuelto a crear.
Estoy feliz de hablar como quiero, de querer y adorar, de expresarlo sin reservas, de tomarte en pedacitos y disfrutarte.
Mi almohada está rellena de lunas, todas ellas hacen livianos mis sueños, no me importa quién seas o si no te conozco aún, de todas formas viviré con la deliciosa duda.
Qué rico hacer de mis personajes lo que se me pegue la gana cada noche.

Au revoir, ce fini! / Consulta 10

Tomé mis palabras y las pondré a dormir eternamente
recorté renglones y han quedado guardados,
minutos vividos y pensamientos diseminados por montones.

He terminado y respiro satisfecha, no creo necesitar más de lo concebido.
Vamos a vernos y ya no diagnostiques nada, sólo evalúa lo que debas.

Me vuelvo a subir para ver el paisaje, me quedo con todo,
con el egoísmo más puro imaginable.

Renuncio en lo que reste,
no por queja sino por salud y prevención emocional.
No me gusta arriesgar demasiado, menos en épocas de sequía.

Sólo adiós.

Baudrillard y LaChapelle / Consulta 9

En un viaje relámpago me tomaron por sorpresa tremendas coincidencias. Ayer estuve dando una vuelta en la ENAP después de un rato de no visitarla. Me fui a sacar algún libro en lo que se presentaba otra situación que después tendría sentido. Por fortuna fui y saqué un libro del cual ya tenía idea, era Baudrillard y su precesión de los simulacros.

Empecé a releerlo y checar un poco a Borges y sus representaciones (inicia con ese ejemplo justamente) y de pronto entendí que si estaba en ese lugar, en ese instante, era justo por una precesión de simulacro. Viviendo el concepto de ficción, había hecho un constructo de esa tarde y era una decisión tomar el hiperrealismo o seguir simulando. Decidí llevar a cabo algo que había nacido en la imaginación, tal como el mapa representativo sobre la tierra firme y real. Ha sido de los mejores ejemplos de ruptura.

Hoy fui a ver Los delirios de la razón de LaChapelle y volví a encontrar al simulacro, como casi todo acto de representación per se en la fotografía, añadiendo la carga conceptual del hiperrealismo. Parecía que lo que había leído un día antes con Baudrillard, tenía el eco en LaChapelle. Baudrillard lo escribió a mediados de los 70's, David había vivido esa revolución desde esa época, pero había una obra extensa colocada ya en este siglo.

Muchas conjeturas me empezaron a gritar hoy. Ante los simulacros cínicos de todo medio de vida, no queda más que irlos somatizando con algún hecho real. En un mundo donde lo virtual reemplaza una realidad cantada, la vida de cada uno de nosotros se convierte en la simulación de la misma. Qué sería de los escritores que trabajan con supuestos (no negando que alguna situación descrita haya pasado o esté pasando en un momento, en otro lugar quizá) si no es por lo que no existe representado como real.

Finalmente creo que todo nace de la imaginación, del terrible y glorioso poder de construir sobre lo que no existe, sobre memorias flotantes. Si la realidad supera a la ficción habrá que ser más perceptivos. Mientras, las expectativas de mis ficciones se superaron con la realidad de mis actos.

Delicia de mi libre albedrío. La consulta de hoy ha tenido mayor eco. "...Y entonces dijo -Mucho gusto-, y se quedó pensando que en realidad el gusto había sido para ella".